Sin embargo, en este oscuro tiempo de pandemia ese néctar imprescindible ha desaparecido y la vida nos sabe más amarga. Tanto que, encontrar alegría, regodeo y contento resulta complicado en cualquier sitio, porque:

su arco iris natural se ha convertido en gigantesco crespón negro;
su manantial de sonrisas y risas ha dejado de brotar;
su pureza, de nieve virgen y recién caída, se ha trasformado en suciedad, esa que queda cuando la nieve está manchada y empieza a derretirse;
su luz de puertas abiertas se ha trocado en oscuridad de puertas cerradas, por el miedo al contagio;
su compra es imposible, la que proporciona el dinero es limitada (ni dura, ni puede con la enfermedad) y la que proviene del interior o del espíritu se encuentra poco repartida y está en eterna crisis;
su espontaneidad ha pasado a contención y recelo y se ha quedado en mera mueca y pena disimulada.

Por ello, solo se me ocurre terminar, rememorando el título del maravilloso bolero de Virgilio y Homero Expósito que inmortalizó Bola de Nieve y dramatizó la gran Olga Guillot, gritando -en nombre de todos- al virus y la pandemia: ¡VETE DE MÍ!

Su letra, en palabras de Juan Manuel Serrat es para escucharla de rodillas. Y no exagera.

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